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Sunday (2)

Un grano de arena (sobrevalorado) se arrastra hacia el sol.

Un niño contiene la respiración bajo el agua. Mientras va soltando el aire de sus pulmones, para hundirse y tocar el fondo, observa una piernas que patalean allí donde la piscina es más profunda, creando regueros de pequeñas burbujas blancas.

Ronald Reagan se pudre en su presidencial tumba. De su cuerpo se alimentan exactamente doscientos dieciocho gusanos blancos.

G.O.B. se tira a Starla ayudándose -con poco éxito- de sus ilusiones. (Truco es lo que hace una puta por dinero. O por caramelos.) Antes la ha impresionado con una explosiva lluvia de céntimos, cuyo significado metafórico no parece incomodarla lo más mínimo. Más bien todo lo contrario.

Mañana, a la hora del desayuno, Starla descubrirá que le gusta la naranja.

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Costumbres

Tormentas que se acercan. Solo los dioses ven las tormentas así, bellas, desde el aire, flotando entre las nubes. Se saturan los oídos entre el ruido crudo de la incertidumbre. Tan frágiles, tan efímeros que da lástima siquiera seguir adelante. Será el recuerdo del amor en la infancia lo que nos fuerza a tener instintos y sobrevivir aun cuando no queremos. Ingrávidas, mis lágrimas, reflejan los remordimientos como un espejo curvo e infinito. B.

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Hoy me gustaría escribir sobre la gente que se sienta en el suelo y mira cómo da vueltas la lavadora. Entre el ruido hipnótico y somnífero del centrifugado y el olor refrescante del jabón seguro que piensan en cosas extraordinarias que nunca nadie sabrá. Quizás piensen en gente que escribe posts.
Con los dedos de la mano y los dedos de los pies la polla y los cojones todos suman veintitres.