La Isla Gilipollas

Pierde todo contacto con el suelo al menos una vez al día. Cumple más promesas que años. Sube el volumen. Trasnocha. Recuerda. Haz gilipolleces cuando nadie te vea. Bebe. Haz crujir tus articulaciones. No te rindas nunca. Ah, y la Sgae es el anticristo.

Dichoso el humilde estado del sabio que se retira de aqueste mundo malvado, y con pobre mesa y casa en el campo deleitoso con sólo Dios se compasa y a solas su vida pasa, ni envidiado ni envidioso. (Salamanca, 1576)

"Según el último censo España cuenta ya con más de 44 millones de consumidores"

La noche se ha tropezado contra el horizonte, y ha caído sobre el Jardín. Huele a salitre y a resina, y una extraña musica electrónica copula juguetona con el aire, revoloteando, siendo respirada por los invitados a la fiesta y asimilándose en su corriente sanguínea a través de los pulmones. Un pulso común late en este espacio, en este momento, en este universo. Late con la arritmia característica de aquellos que han sido dañados. De aquellos que continúan caminando a pesar de la sangre que arrastra sus pies. Sonríen. Viven. Están irremediablemente vivos, y son conscientes de ello. Son seis. Siempre fueron seis. Hace algún tiempo que no están juntos. Beben vodka, whiskey, cerveza, vino, ron y agua. Uno de ellos mira al cielo, y se fija en una estrella. Y dentro de cien mil años, algo o alguien quizás reciba la mirada. O quizás no.

Un grano de arena (sobrevalorado) se arrastra hacia el sol. Un niño contiene la respiración bajo el agua. Mientras va soltando el aire de sus pulmones, para hundirse y tocar el fondo, observa una piernas que patalean allí donde la piscina es más profunda, creando regueros de pequeñas burbujas blancas. Ronald Reagan se pudre en su presidencial tumba. De su cuerpo se alimentan exactamente doscientos dieciocho gusanos blancos. G.O.B. se tira a Starla ayudándose -con poco éxito- de sus ilusiones. (Truco es lo que hace una puta por dinero. O por caramelos.) Antes la ha impresionado con una explosiva lluvia de céntimos, cuyo significado metafórico no parece incomodarla lo más mínimo. Más bien todo lo contrario. Mañana, a la hora del desayuno, Starla descubrirá que le gusta la naranja.

(Clic en el arbol de números)

Hoy ha venido alguien para hablarnos de las Cosas. "Hay dos tipos diferentes de Cosas, o quizás tres, dependiendo del punto de vista y del autor, e incluso de la Cosa en sí. En primer lugar están las Cosas viejas, que también pueden ser marrones y pueden estallar si se pinchan con un tenedor afilado o con otra Cosa. Luego están las Cosas amarillas, que no se marchitan, o quizás sí. Por último se distinguen también las Cosas ocres, pero su existencia depende si la persona diferencia colores como el fucsia, el malva o el aguamarina. En caso contrario, las Cosas ocres pueden ser Cosas amarillas, Cosas marrones o Cosas sin forma, esencia o existencia. Yo también veo Cosas cuadradas, pero eso es Cosa mía. No contestaré a ninguna de sus preguntas, caballeros".

Si ya no creo en ti es solo por tu puta culpa. Cuando sepas de qué hablas entonces habla, mientras tanto mantén la bocaza cerrada. Cuando sepas lo que dices entonces critica, mientras tanto sigue en estado de larva y no te esfuerces por decir dos palabras con las que molestar. Cuando tengas algo en tu mano podrás hablar de lo que tengo yo en la mía, mientras tanto... mientras tanto no me toques los cojones.