La Isla Gilipollas

May the curse of Mary Malone and her nine blind illegitimate children chase you so far over the hills of Damnation, that the Lord Jesus himself wouldn't find you with a telescope! Ní bheidh agat go lá Philib a' Chléite ach laethanta lomadh 'n Luin - Así te pases esquilando ovejas hasta el día del juicio final. Go scriosa cúnna ifrinn do chuid fo-éadaigh - Que los perros del infierno destruyan tus calzoncillos. Na raibh tú ólta arís ar feadh do shaoil uafásaigh! - Que permanezcas sobrio para el resto de tu miserable existencia.

Cuando cae la noche, Abulafia procede a la selección natural. Clasifica meticulosamente a los válidos, y escupe en la gelatina neuronal de los inofensivos.

Fue otro día el profeta Enigmátides a la isla de Quíos y fijó su residencia en lo alto de una columna desde la que podía escuchar el clamor del océano. Había decidido abandonar el mundo. La humanidad era malvada y se daba demasiada importancia a sí misma. Enigmátides no entendía expresiones como: "Ha sido el mejor músico de la historia de la humanidad". Además, nadie se daba cuenta de que su vida social era una ilusión. Todos llegaban al mundo solos y todos se marchaban solos, pero nadie creía estar solo mientras discutía con sus amigos en el ágora sobre la metaintrascendencia o mientras compartía su comida con su familia y esclavos. Pasaron los días y el profeta iba muriendo. Mucha gente importante vino a sermonearle o a intentar convencerle de que el mundo merecía la pena, pero Enigmátides estaba ocupado escuchando el mar. En cambio, Diógenes y tres ovejas también pasaron por allí, y ese día todos estuvieron un rato escuchando el mar. A todo esto, la única vieja que vivía e

Intentas mantenerla entre tus manos, conservar su tacto, su roce; conservar su perfume, su olor; intentas soñar y quedarte en su sabor; retenerla con la mirada y recordarla pero, el recuerdo es tan efímero que, un segundo sin ella es una vida sin ella. Palpita con cada segundo. Cierra los ojos, estremécete y siente esa sensación en la espalda.

El silencio entre canciones... ...y el de los corderos. El vapor, la gasa, el humo. El rojo y el blanco. La interrupción súbita, el infarto leve. El latido que me salté. La repulsa del asiento... ...y la del entumecimiento. El núcleo duro. El f*** seco. Yo, mi, me. Átono.

Unos truenos terribles rompen el silencio de Viena mientras cae sin querer la nieve.

Luego, un día, te levantas por la mañana y te das cuenta de que eres amigo de alguien a quien no conoces, alguien de quien te estas enamorando y que nunca podrá darse cuenta porque siempre terminas haciendo el ridículo, eso si, haciendo reír; eres el payaso ideal, el amigo gracioso que tiene gracia. Sin embargo tienes que estar contento, por lo menos no eres el amigo gracioso que no tiene ni puta gracia. Intentas bailar cerca de alguien que esgrime una preciosa sonrisa, sin saber que realmente estas enamorado de sus ojos y su cabello y… te traicionas. Acabas cerrando los ojos e imaginándote solo, en una oscura habitación pero, no dura mucho. Ella se acerca, te roza y despiertas. Todo es tan embriagador… cada gesto, incluso el más ínfimo, te absorbe y empiezas a estar en una realidad de ensueño, solo tu encuentras sentido a los movimientos de su cabello, solo tu encuentras sentido a la existencia del mundo… y entonces te sientes feliz.

Be kind to me. Or treat me mean. I'll make the most of it, I'm 'n 'xtraord'nary machine.

El cinéfilo es un tipo esquivo que ama la oscuridad y que malgasta sus días en el asombro perpetuo de la última sesión. Al cinéfilo, cuya dedicación se relaciona vía sufijo con actividades poco edificantes y no muy bien vistas socialmente, se le identifica porque desaparece al entrar en una sala de cine. Desconfíen ustedes de quienes se llaman cinéfilos y salpican la proyección con un extasiado “¡oh!” ante el delicuescente cromatismo de una escena o con un mohín de desprecio ante una secuencia de sanguinolenta catarsis. El cinéfilo no habla con su vecino de butaca ni toma notas. Su actitud se parece a la de aquellos niños enfermizos y flacuchos a quienes sus padres amenazaban imperturbablemente con un sinóptico “come y calla”. El cinéfilo de verdad mastica el celuloide y luego, si acaso a la hora de la digestión, piensa durante un rato sobre lo que ha visto. Pero tampoco conviene pensar mucho en las películas, porque si no corre uno el riesgo de ponerse un bacín a la cabeza y liarse a

Doctor P. Hurensohn, Mag.Phil., Alto Representante de la Isla Gilipollas ante las Naciones Unidas: En el Parlamento de la Nación gilipollense acordamos hace tiempo cumplir el protocolo de Kyoto. En consecuencia, y dado que no padecíamos de la nociva lacra del humo del tabaco, prometimos evitar en todo lo posible la expulsión de ventosidades tóxicas a la atmósfera (reitero: en todo lo posible, por favor, no se muestren muy severos con nosotros en ese aspecto). Asimismo, dimos nuestra palabra de entregar el 0,7% de nuestro PIB a los países pobres. Gracias a nuestros ciudadanos, tres cuartos de una persona poseen algo con que cubrir su desnudez en Somalia y en Bangladesh doce familias tienen la oportunidad de leer 127 páginas de El hobbit. Hasta ahí siempre habíamos actuado confiando en la infalibilidad de la comunidad internacional. Cuál fue nuestra sorpresa al comprobar que durante el pasado mes el nivel del mar engulló un islote integrante del territorio nacional, notable por su valor

I just feel like... I could write the deepest thoughts tonight. But I just think that... Nobody would care. Not even me. So this is goodbye. This is good.. yeah (porcelain)

Pon tu cabeza en mi hombro, las cosas no pueden empeorar. La noche cada vez es más fría, y a veces la vida parece una maldición. No puedo cargar con estos pecados, no los quiero cargar más. Voy a descarrilar este tren de su vía. Voy a bucear hasta el fondo del mar. Estréllate en la otra orilla, y deja que el agua te limpie, que limpie toda tu piel. Para que podamos empezar de nuevo, y expiar nuestros pecados, estréllate contra la otra orilla.

¡¡El cerebro universal NO existe!!

"Pues estaba el viejo Sigmundo encendiendo una pipa tras los cristales lluviosos de un triste café cuando una camarera alcoholada llamada Aramis se sentó en su mesa y le dijo que observase a las palomas. Ciertamente eran dignas de observar, pues estaban las tres en fila como en un jeroglífico, coordinadas en su ridículo movimiento de cabeza a la vez que caminaban hacia un agujero de alcantarilla donde había migas de pan." De repente un rebaño de valquirias de diez metros de envergadura a la altura del ombligo y con las trenzas al viento irrumpió en la historia y al apoyar el pie en el suelo convirtió la escena costumbrista en una charcutería rebosante de auténticos símbolos salchichónico-fálicos. El Danubio azul mientras tanto fluía a su puta bola.

Escucha el sentido trágico de la vida, y dime, que carajo es lo que oyes porque a mi no me llega señal, solo oigo ruido y como comprenderás empiezo a intrigarme. Me recuerda a aquel día que me dispuse, delante del televisor, a esperar ver las desternillantes comedias de ese viejo loco y en su lugar, la pantalla llena de ruido, me maldijo con dieciocho horas de nieve… pues si amiguitos, en busca de mi ¿instinto? me encontré con el conejo y… joder no me tome ni chocolate ni un te para afianzar nuestra relación; pero me guardé toda una baraja en la chistera, le mangué ese reloj tan hortera y mientras unas rayas moradas me convertían en gato procuré no asustarme, para poder seguir ganando a Evaristo.

Mi teoría del caos es geológica, no geográfica. Ultrasónica. Just for the record, ayer ví Nadie conoce a nadie. Apesta bastante. Cosas: - Ceniceros - Cine - Tapones para los oídos - Kanye West - La Verdad - Desinformación informativa - Falta de saldo - Falta de sueño - Exceso de alcohol - Ausencia de televisión, ordenador y libros Tantas cosas, y tan pocas... Yo.

... for Sunday. ... to be Monday. 'tis.

Un año ya, y nadie dice nada.

Duele hasta morir, pensar, que todo fracasó. No hay mas realidad que el presente y… y el presente dictó sentencia hace ya algún tiempo. Lo que no quisisteis contener entre vuestras manos, finalmente cayó al suelo en balde, sobre cal viva. Pero el rió sigue su curso ¿no? Y nadie gusta de llevar la misma masilla de su casa anterior, para tapar los agujeros que se encuentra en su nueva casa. No es gustoso ver como lo das todo por alguien que no da una mierda por ti, y que sin más te lo dice; que conciencia más tranquila. Tampoco cae en gracia quien reitera no hacer algo, que día tras día remarca que nunca lo hará, para terminar acuchillándote a sabiendas de un error, del que tiempo estuvo quejándose. O quedarse mirando, ensimismado como pasa la vida sin querer saltar por no resbalar, tratar de hacer creer lo increíble, no arriesgarse tan siquiera a mirar más allá, para no ver que hay más vida que mirarse el ombligo, que hay gente que espera algo de ti, aunque cada vez menos; querer darlo

Y aquí está la prueba: Link

I dance in vacant elevators

Me di cuenta que las nubes no estaban hechas de algodón de azúcar; fue entonces cuando quise saber, a que huelen las cosas que no huelen.

"Las pruebas actuales de que el cuerpo humano desciende de los animales son sin embargo, inadecuadas y especialmente con respecto a la paleontología. Y el alma humana no puede haber derivado, mediante la evolución natural, de seres brutos, ya que es de naturaleza espiritual; por lo cual, hemos de referir su origen a un acto creador de parte de Dios". Enciclopedia Católica

Nadie entró en la habitación vacía, y ésta se llenó de telarañas. La luz del día penetraba por una rendija del techo, iluminando en su trayectoria las motitas de polvo que flotan eternamente en el aire. Si algún día muero...

...tres.

schh...

Viejos reyes. Todo a su alrededor es griterío y juramentos de soldados, pero ellos dos se observan en silencio desde sus tronos de campaña improvisados en los extremos del campo de batalla. Uno de ellos es el soberano de la luz, con larga barba blanca y resplandeciente corona, comprada con el sudor de sus muchos vasallos; el otro gobierna en la oscuridad: es un hereje, y su religión está más perseguida que los asesinatos. Viste de negro sólo porque odia al soberano de la luz, y su corona es de cobre porque no necesita ostentaciones. Antes de iniciar la carnicería, ambos monarcas entablan la acostumbrada diplomacia teatral. Dos pacíficos obispos se adelantan por cada bando, pero sus tonsuras son engañosas, pues las víboras son menos traicioneras. Las negociaciones pronto se convierten en una avinagrada disputa teológica. Los herejes intentan defender su fe, pero un paladín de la luz al mando de su tropa de caballería los rodea a traición y los lleva a su campamento. La intolerancia los

Había una vez un pequeño pintor surrealista. La puerta de su casa era redonda, así demostraba que era una persona feliz. Ni siquiera conocía el significado de la palabra surrealista. Sus pinturas eran sentimientos. Sin pararse a pensar, decidía: "Hoy voy a pintar un día de otoño", y la gente que veía su concepción marrón-grisácea del otoño sentía un estremecimiento de tristeza y soledad. Pero un buen día incluyó en su exposición un cuadro azul que había pintado una foca a la que habían puesto una brocha en la boca, y lo tituló "El cielo". La gente que lo veía le decía que les hacía sentir muy bien ese estremecimiento de libertad y horizontes abiertos que plasmaba en el lienzo, sin sospechar que para la feliz mente de la foca eso azul no era otra cosa que un atún enorme y suculento. Entonces el pintor pensó: "Ni siquiera puedo llamarlos hipócritas de lo ignorantes que son. Yo soy el único que entiende lo que pinto". Vendió todos sus cuadros y el de la foca

S 6 Jl, 18:20 "If you believe in the light, its because of darkness. If you believe in love, its because of hate. And if you believe in god, its because of the devil."

Narra una vieja leyenda que una vez, hace ya mucho, cuando los prados eran verdes y los animales pastaban en libertad, cuando los humos los provocaban pequeños grupos de gente en busca de calor, cuando no habia mas ruido que el de cascadas rugientes, ni mas violencia que la de dos ciervos en celo. De eso hace mucho ya, y muchas cosas han cambiado, segun unos a mejor, y segun otros a peor. Pero al igual que hoy podria correr un chaval por el parque, allí, en ese idílico lugar correteaba un joven, completamente desnudo, porque no existia la vergüenza, ni el pudor, ni los complejos. Y mientras caminaba feliz, con sus pies descalzos sobre la hierba humeda, llego junto a un pequeño estanque natural, y se agacho a beber agua, y por primera vez, en el agua en calma, pudo contemplar su rostro, y sus manos, que obedecian a sus movimientos, y en eso preciso instante se tocó, la cara, y fue consciente de si mismo, y se giró a su alrededor, y vio a otros chiquillos corretear, y reconocio sus caras

Era esto . (AVISO: Esa imagen es míiia, me pertenece.)

Estaba el profeta Enigmátides tomando una taza de té, cuando de repente algo le sucedió: supo que la isla Gilipollas no existe. Fue un momento de intensa claridad mental, como cuando por la mañana sumerge la cabeza en un cubo de agua helada de los montes de Tracia. Y también supo que él mismo no existía, porque el espacio-tiempo había engullido la vida de quien había pensado en él y lo había creado. Quien lo había creado por el verbo. -¿Qué dices a esto, cerebro? -inquirió otro alguien mirando al mundo desde otra ventana. -Hmmm. Pero volviendo al venerable Enigmátides, cuya ¿"existencia"? había dejado de tener sentido, lo vemos camino de la Galia, pues había decidido recurrir a alguien inmensamente más sabio que él, su amigo Panorámix. Después de largas semanas de viaje, sin menor incidente que un pequeño problema con la reserva en la posada de Vindobona, llegó al bosque que rodea la aldea de Panorámix. Pero quisieron los hados que ese día paseara Obélix a la caza del jabalí

El águila no fue siempre el águila. Antes de serlo era Ukatangi, el hablador. Ukatangi hablaba y hablaba. Hablaba tanto que sólo se oía a sí mismo. No escuchaba al río, ni al viento, ni siquiera al lobo. El cuervo vino y dijo: "El lobo está hambriento. Si dejas de hablar, le oirás. También oirás el viento. Y cuando oigas el viento, volarás." Así que dejó de hablar, y se convirtió en su esencia, el águila. El águila voló, y su vuelo dijo todo lo que necesitaba decir. ...así habló Marilyn Whirlwind. NX, T5, Episodio 6

Como director desta noble histituzión ques la Rreal Academia Jilipoyense me beo hobligado a interbenir para yamar al orden a esos adbenedizos de la Rreal Academia Española que se dedican a zensurar nuestro idihoma a su propia conbenienzia. Ya no ablamos latín, señores, el español que tanto en salzan ustedes no es más que su vurdo descendiente malablado, así que hacéctenlo y déjennos ablar empaz, que sin paletos no uviese avido español. Por otra parte, para incluhir nuebas palabras en su diccionario hescuchen ala jente, no a los franzeses ni a los hingleses, ni a los periódistas ni a la jente fashion, que parece que todo es español menos loque dezimos coño. Rreal Academia Jilipoyense "Ensucia, confunde, y quita tanta tontería de esplendor"

Yo quiero ser escritor en Ávila. Escribir en un diario local una columnita semanal, en la que expondré mis muy ilustradas ideas y me pagarán por ello. Me dejaré barba de tres días y posaré para las fotos apoyándo la babrilla sobre la mano derecha. Soltaré cuatro tacos y otros cuatro ruralismos para hacer estilo: Medio mierdas, progresía, zamarra, putas. Yonkis en la estación. Y por hacer esto me chuparán la polla los demás Escritores de Ávila, y todo será una orgia de felatrices pedantes y satisfechas. A cambio me tocará adorar la mierda ajena con fanatismo coprófago, pero estoy dispuesto a sacrificarme para que los demás puedan disfrutar de mi talento. Ya he encargado las tarjetas de visita: ----------------- Gabriel González Escritor -----------------

La perversa Mäda Primavesi, y la inspiración perdida oculta (también perversa).

Sal de tu tumba vacia y anda...

El martes pasado se reunieron en casa de la viuda Erizo la señora Coneja y la señora Perdiz para tomar el té. Tras el habitual intercambio de chismorreos, que si el señor Alce ha vuelto a saludar tras 15 años al señor Pingüino, que si esto, que si lo otro, la señora Coneja se acerca a sus interlocutoras con aire de secretismo y en susurros para evitar que la vecina más próxima, que vive a 1 kilómetro de distancia, la escuche (hay que recordar que los animales sí tienen un oído muy fino), anuncia: "Me he enterado de que los animales del bosque no tenemos preferencia sobre los vehículos de motor en las vías interurbanas". Entristecida por la noticia, la viuda Erizo no puede contener un suspiro de pena: "¡Mecachis! Si lo llega a haber sabido mi pobre marido, estoy segura de que nunca hubiese cruzado aquella carretera. Él era una persona muy respetuosa de las leyes".

Cuentan que una vez, hace mucho tiempo, una persona abrió la puerta de su cocina y se vio golpeado por un olor tan repulsivo que tuvo que volver a cerrarla y abrir el armario que siempre huele a productos de limpieza para alejar de su pituitaria la putrefacción que la había congestionado. No sabiendo muy bien qué hacer, pues del terreno infectado dependía su subsistencia, encontró por casualidad una mascarilla de pintor en el mismo armario donde había metido la cabeza, y protegido con ella, cual yelmo antipulgas, se adentró en la atmósfera de aquel universo irrespirable para cumplir con su objetivo primordial, esto es, preparar un tazón de cereales. Ahora bien, todo parecía transcurrir con normalidad, hasta que, en un arrebato de valentía, aquella persona pasó por delante de una cazuela para dirigirse al frigorífico. Miles de partículas de podredumbre atravesaron entonces los debilitados poros de la mascarilla y se alojaron en sus pulmones como si fuera una marea de indefinible jugo ve

V 1 jul 00:15 Nate: Bueno, ¿Quién es Christina? ¿Es tu alter ego en la ficción? ¿Tu Holden Caulfield? Brenda: Más bien mi Humbert Humbert. (Nate mira extrañado) Brenda: Ya sabes, mi Constance Chatterley. (Nate sigue sin enterarse) Brenda: Es como Hermione en los libros de Harry Potter. ------------------------------------------------------ Marilyn: El forense de Juneau por la línea uno. Fleischmann: ¡¡Sólo tenemos una línea!!

Nada ocurre entre maullido y maullido.

L 27 Jul 11:45 Caminas, escuchando Baba O'Riley. Hace calor. Caminas cuesta arriba, al ritmo de ese sintetizador retorcido, y todo encaja en el mundo. A la derecha hay un parque, vegetación, y a la izquierda un edificio de vivendas. Y de la derecha surge una libélula, y revolotea a tu alrededor durante tres segundos. Dentro de tu caja torácica un frasco cae desde una estantería, y se rompe, derramando su contenido. Una cuerda se ha roto. Y tú no puedes hacer más que sonreir.

X 15 Jul. 23:30 La tormenta se acerca. El viento comienza a agitarse, y te sientes bien, mientras las corriente revolotea entre tu camisa y tu cuerpo. El valle se ve perfectamente a la luz de la luna. Se distingue con claridad donde cae la lluvia, negra, y dónde no. Los relámpagos caen del cielo al suelo, o bien saltan entre las nubes. Los truenos se oyen muy lejos, como si sonasen bajo una almohada. El aire es extremadamente húmedo, refrescante. Y escuchas: "Mientras caminaba por el supuesto camino dorado fui confrontado por un espectro misterioso que apuntaba hacia una tumba allá en esa colina. Paré, en reflexión cósmica aturdido y preguntándome cómo llegué a morir. Estaba confundido porque si estaba muerto... ¿Cuando y como morí? Pero me cuadré y decidí afrontarlo. Pero quedé paralizado en el supuesto camino dorado cuando fui confrontado por una poderosa fuerza demoníaca (aquí cae un rayo) dijo que era el diablo y cuando habló sus palabras fluyeron como lava de la boca de un v

Rezos desalmados ante una cruz, esperando una respuesta; pero por mucho que intente hacer, nada ni nadie podrá devolverme aquello que voló una noche de invierno, bajo la brillante luna llena. Las “ruinas” de mi corazón, quedaron aturdidas. Efímero fue y la esperanza triste; se resguardaron bajo los arcos que no paraban el viento. Tal vez no sea más que el recuerdo de algo fugaz pero, quien pudiera gritar al cielo y pedir algo más de sensatez para actuar y no tanta inocencia, aunque fue quizá la inocencia lo que hizo especial las frías mañanas o las tardes de aquel invierno. Me duele pensar que lo que al romper los frágiles lazos pudo ser buena amistad, se convierta hoy en silencio. A Teresa.

Nunca formé parte del todo, nunca fui uno mas, nunca pase de roce casual, de acto colateral, de risa de tarde, y mañana poco mas, juguete de un rato, de usar y tirar, de hola y ya, de un par de copas, de no digas mas, de ya que nos ha oido que se venga cenar, de simplemente ajeno y nada mas.

Luz, oscuridad, luz, oscuridad, luz, oscuridad, luz, oscuridad, luz, oscuridad, luz, oscuridad, luz, oscuridad, luz, oscuridad, luz, oscuridad, luz, oscuridad. Cenizas de estrella, llueven en el mar. Cenizas manchadas de sangre; lágrimas que arruinan a un inocente. Cobardía ante tantos lazos de poder……..libertad……….. Zozobrando como un barco en mitad del reposo; y aun sigo flotando antes de caer al fondo, aun más ruin con mi carisma castigado. Solo palabras que fluyen por aquí…………… por allá palabras necias que se van volando, pidiendo, implorando. Triste destino, triste y ausente, jodido; que lógica mas decisiva que nos ama en la tumba. Mira las flores marchitas a tu paso, engendro de vanidad…...pero muere. Todo y bajo las primeras horas del alba, el agua vuelve a su cauce en el río. Que esperanza puede haber si no hay verdad. Equivocado y extraño, la clave está en uno mismo, o bien no la hay.

Nacido a golpe de pluma, llegado a manchon de tinta, maldecido, maldicho, malecho, bienechor de maldades, el bueno de lo malos, el blanco de los negros albinos, amigo de sus enemigos, el estecho de lo largo, el alto de lo corto, la inteligencia de lo estupido, la belleza de lo feo, la llegada del tardío, la sonrisa del que llora, la lagrima del que rie, el re sostenido el mudo, el gusto por el rock del sordo, el amanecer del ciego, el acariciar del manco, la vida del muerto, el resurgir de los insurrectos, el final del principio, el matematico de las letras, el compositor de descomposiciones, el angel del infierno, el demonio del cielo, el hijo de dios que es padre, el primo de mi primo que es primo de todos, el que sabe todo de nada, el que no sabe todo, el incopetente creador, la oscuridad del dia, la claridad de la noche, el soñar del despierto, el vivir del dormido, el amar del odiado, el odiar del querido, la gota de agua del desierto, el calor de la antartida, la verdad de lo inc

Y dijo el profeta Enigmátides: "Llegará un día en que las cuatro gaitas de la muerte se levantarán de los océanos, y los oídos de aquellos que despreciaron la música celta conocerán la agonía de la estridencia y sus cabezas estallarán. Y llegará un día en que el alma carbonizada de los topos desenterrará su hacha sanguinaria y talará las piernas de los hombres y prenderá fuego a sus camas. Y llegará un día en que los falsos ateos arderán en el infierno de los supersticiosos. Y llegará un día en que los afrancesados serán guillotinados por una horda de pâlètés sin parfum, cuyos rostros cejijuntos espeluznarán a la luz de la ilustración y la civilización".