La Isla Gilipollas

Intentando salvar por enésima vez el mundo a base de iletratura, SuperG quedó absorto en la versión inédita producida por Jon Brion de un disco de Fiona Apple, y comenzó a pensar en la absoluta incompetencia de Mike Elizondo, y de los productores musicales en general (excepto George Martin), y en muchas otras cosas igualmente... irrelevantes. Así que el mundo se quedó sin su pequeña ración de salvación (que de todas maneras no hubiera servido de nada) y en su lugar obtuvo dos frases demasiado largas y mal construidas que a nadie interesaban salvo a su creador.

Aquella mañana Basilisa estaba regando sus plantas cuando de repente le invadió la tristeza. Miró desde su ventana y vio las ventanas vacías y lúgubres de sus vecinos, horadadas en las paredes de ladrillo. Sus vecinos estaban muertos. Y las plantas de sus vecinos también. En ese momento resonó una distante voz de mujer, hueca y acuática, que cantaba una ópera, y Basilisa la siguió y descubrió que procedía de los abismos del grifo del lavabo. Basilisa no quería morir, así que abandonó su casa para siempre y se fue a buscar el mar. Dejó atrás las grises colmenas y la miel verdosa y anduvo durante años. Decidió seguir a las cigüeñas, y atravesó muchas fronteras y cordilleras impertinentes hasta que llegó al lugar donde crecen los eucaliptos y los hombres no comen otros animales. Allí vivía poca gente, pero los viejos de aquel lugar recordaban la llegada de los celtas y los jóvenes se contaban a gritos sus sueños desde lejos. Además, todas las callejuelas bajaban hacia el mar. Basilisa sup

Llega el día que te vas. te vas y muy lejos. rompes con la rutina y destinas a lo más. te vas y no piensas volver. Seguro, no volverás y eso te hace sentir bien, también que te echas a llorar. Te alejas despacio, el tren no corre lo suficiente como para hacerte sentir lejos a cada instante. Gritas y sientes que eres capaz, te sientes tan valiente... y empiezas... de ¿nuevo?, pero no puedes. todo va bien, igual de bien que siempre, las cosas no se arreglan y sientes como la misma mierda te atrapa de nuevo pero, curioso en otro lugar. si lejos, muy lejos la misma mierda te vuelve a atrapar... no estas hecho para esto, eres un nómada del tiempo, del frió que te corta y te tira sobre la nieve, la arena o el infierno. No despiertes si aun puedes dormir. No mires atrás si no estas muy lejos. No llores si no es tan importante como para morir por ello. No me creas, solo es la misma mierda de siempre. a Salas

Entonces, y solo entonces ocurrirá. Mala muerte, que me arrasas. Mala muerte que me llevas y me abrasas. Rozando la locura, matas. Rozando la razón, matas. Matando, consigues que vuelva a resurgir de mis cenizas. Y volar… hasta el abrasador rojo del amanecer y allí, fundirme como cera de una vela. Matar el deseo de morir… y sí convertirme a mi mismo. Morder el polvo no mata, ni mata el tiempo a las estatuas. Arrodillado pues, la tierra mancha mis piernas de sangre espesa; mi cabeza rueda y mi cuerpo rendido, se desploma ya sobre la infinita alfombra de madera y tierra. Mis lágrimas se las lleva el viento. Es lo único que queda de mi sobre la madre. Superior a todos, se oscurece, como el vino con los años. La sangre se reseca y el rojo se tuerce negro. Las lágrimas se vuelven sal y cortan la tierra. Los huesos blancos son cal, cal viva. Y tus ojos… tus ojos rebosan de brillo y placer. Gimes de placer viendo la carne putrefacta, viendo el dolor de algo vivo muriendo. Tu virtud, llevarte

El largo viaje a Ushuaia, que es un lugar-objeto como cualquier otro, no es posible sin amigos (ni tampoco sin enemigos). Y cuando en mitad de una brazada un calambre se caga en tu ascendencia, es bueno saber que ellos, aunque hace mucho tiempo que no están, en realidad sí están, y seguirán estando. Aunque no quieran.

Sophie da vueltas en la cama, mientras sus pensamientos, absurdos y disueltos en alcohol, burbujean frenéticamente. Está segura de que algún desalmado ha puesto un guisante bajo su colchón, y de que el mundo sería un lugar mejor si no existieran las cucharas. S. muerde la almohada, desesperada, y suspira. Por la ventana empieza a colarse la incómoda luz del día, y debe quedar poco para que suene el despertador.

A Sally le gusta morderse los labios, para reventar algunas venitas y enrojecerlos. Mientras lo hace sonríe, sabiéndose irresistible, y de paso, enseña sus dientes blanqueados artificialmente. Nunca falla. Al instante, un capullo muerde el anzuelo, y se acaba la función.

Nunca hay nubes en el cielo de verano, y siempre es de noche. Cuando no hay ningún ruido lo que queda no es el silencio, sino una leve y agradable estática. El suelo vibra, horadado por incontables insectos negros. El primer narrador del mundo almacena todos estos detalles en su frágil memoria, esperando poder transmitirlos algún día. Muerto, en esta ficción inconsistente, por el impulso creador de una bala de cuatro letras, recuerda mientras el oxígeno abandona su cerebro la noche eterna que precedía a la absurda separación divina, la paz que proporcionaba la ausencia de ruido y de silencio, de bien y mal, de vida y muerte. El primer narrador del mundo murió sin poder transmitir su historia, y, por esto mismo, jamás existió.

Perdonadme esta actitud agresiva no quiero contagiaros el dolor Perdonadme este afan autodestructivo no puedo avanzar con temor. Perdonadme estos visos de testigo de esta realidad cruel. Perdonadme este acuse de recibo de las cuentas de anteayer. Perdonadme este oficio de profeta de catostrofes futuras. Perdonadme esta rendición infiel de boxeador en epocas maduras. Perdonadme estos derrapes por los autopistas de la vida. Perdonadme esta ceguera de cowboy que provoca 6 balas perdidas. Perdonadme esta carrera suicida en la carretera a las peurtas del cielo. Perdonadme este atajo sin salida de camino a la boca del infierno.

1. Si la nieve entierra mi vecindad, y mis padres lloran, cavaré un tunel de mi ventana a la tuya. Y como no hay nadie alrededor nos dejaremos crecer el pelo, y olvidaremos todo lo que sabíamos. Y entonces nuestra piel se endurecerá a causa del frío. Trataremos de nombrar a nuestros hijos pero habremos olvidado todos los nombres. Y a veces recordaremos nuestros dormitorios, y los de nuestros padres, y los de nuestros amigos. Y entonces nos acordaremos de nuestros padres. ¿Que fue lo que les ocurrió? 2. Alexander, nuestro hermano, salió en busca de una gran aventura. Arrancó nuestras imágenes de sus fotos, y tachó nuestros nombres de sus cartas. Vamos Alex, puedes hacerlo! Mamá debería haberte llamado Laika. Nuestro hermano mayor, mordido por un Vampiro. Recolectamos sus lágrimas durante un año, en una taza. Y ahora se las haremos beber. Cuando papá llega a casa, comienzan las peleas, para que los vecinos puedan bailar con la luz de las sirenas de la policía. 3. Las luces de la calle se

La suave luz del amanecer se filtraba entre dos nubes que jugueteaban entre ellas como enlazadas enternamente en el anaranjado cielo. Subido desde aquella colina podia contemplar como los primeros rayos del sol cortaban la ciudad por sus avenidas proyectan alargadas sombras hacia los bajos fondos. Los mas madrugadores salian de sus casas somnolientos sumidos en su rutina. Pero eso no importaba, el bosquecillo del fondo jugaba con sus ramas con los haces luminosos del sol que se proyectaban sobre su rostro. Tambien podia ver como se reflejaban sobre el pequeño arroyo que se habia formado con los primeros dias del deshielo. Era primavera y el podia verlo mejor que nadie... pues era ciego.

W: If you really love me, then let's make a vow. Right here, together, right now. Ok? M: Ok. W: Allright. Repeat after me. I’m gonna be free. M: I’m gonna be free. W: And I’m gonna be brave. M: I’m gonna be brave. W: Good. I mean I live each day as if it were my last... M: Oh yeah that's good... W: You like that ? M: Yes. W: I'm gonna live each day as if it were my last. Fantastically... M: Fantastically... W: Courageously... M: Courageously... W: With grace. M: With grace. W: And in the dark of the night, and it does get dark, when I call a name... M: When I call a name... W: It' ll be your name. What's your name?... Nevermind. Let's go, say... M: Let's go W: Everywhere... M: Everywhere... W: Even though... M: Even though... W: We're scared. M: We're scared. W: Cause it's life... M: It’s life W: And it's happening. It's really really happening. Right... now. "Me and you and everyone we know", Miranda July,

Pierde todo contacto con el suelo al menos una vez al día. Cumple más promesas que años. Sube el volumen. Trasnocha. Recuerda. Haz gilipolleces cuando nadie te vea. Bebe. Haz crujir tus articulaciones. No te rindas nunca. Ah, y la Sgae es el anticristo.

Dichoso el humilde estado del sabio que se retira de aqueste mundo malvado, y con pobre mesa y casa en el campo deleitoso con sólo Dios se compasa y a solas su vida pasa, ni envidiado ni envidioso. (Salamanca, 1576)

"Según el último censo España cuenta ya con más de 44 millones de consumidores"

La noche se ha tropezado contra el horizonte, y ha caído sobre el Jardín. Huele a salitre y a resina, y una extraña musica electrónica copula juguetona con el aire, revoloteando, siendo respirada por los invitados a la fiesta y asimilándose en su corriente sanguínea a través de los pulmones. Un pulso común late en este espacio, en este momento, en este universo. Late con la arritmia característica de aquellos que han sido dañados. De aquellos que continúan caminando a pesar de la sangre que arrastra sus pies. Sonríen. Viven. Están irremediablemente vivos, y son conscientes de ello. Son seis. Siempre fueron seis. Hace algún tiempo que no están juntos. Beben vodka, whiskey, cerveza, vino, ron y agua. Uno de ellos mira al cielo, y se fija en una estrella. Y dentro de cien mil años, algo o alguien quizás reciba la mirada. O quizás no.

Un grano de arena (sobrevalorado) se arrastra hacia el sol. Un niño contiene la respiración bajo el agua. Mientras va soltando el aire de sus pulmones, para hundirse y tocar el fondo, observa una piernas que patalean allí donde la piscina es más profunda, creando regueros de pequeñas burbujas blancas. Ronald Reagan se pudre en su presidencial tumba. De su cuerpo se alimentan exactamente doscientos dieciocho gusanos blancos. G.O.B. se tira a Starla ayudándose -con poco éxito- de sus ilusiones. (Truco es lo que hace una puta por dinero. O por caramelos.) Antes la ha impresionado con una explosiva lluvia de céntimos, cuyo significado metafórico no parece incomodarla lo más mínimo. Más bien todo lo contrario. Mañana, a la hora del desayuno, Starla descubrirá que le gusta la naranja.

(Clic en el arbol de números)

Hoy ha venido alguien para hablarnos de las Cosas. "Hay dos tipos diferentes de Cosas, o quizás tres, dependiendo del punto de vista y del autor, e incluso de la Cosa en sí. En primer lugar están las Cosas viejas, que también pueden ser marrones y pueden estallar si se pinchan con un tenedor afilado o con otra Cosa. Luego están las Cosas amarillas, que no se marchitan, o quizás sí. Por último se distinguen también las Cosas ocres, pero su existencia depende si la persona diferencia colores como el fucsia, el malva o el aguamarina. En caso contrario, las Cosas ocres pueden ser Cosas amarillas, Cosas marrones o Cosas sin forma, esencia o existencia. Yo también veo Cosas cuadradas, pero eso es Cosa mía. No contestaré a ninguna de sus preguntas, caballeros".

Si ya no creo en ti es solo por tu puta culpa. Cuando sepas de qué hablas entonces habla, mientras tanto mantén la bocaza cerrada. Cuando sepas lo que dices entonces critica, mientras tanto sigue en estado de larva y no te esfuerces por decir dos palabras con las que molestar. Cuando tengas algo en tu mano podrás hablar de lo que tengo yo en la mía, mientras tanto... mientras tanto no me toques los cojones.

Death Clock

Kelly:

Nada. Un playmobil que conserva eternamente el olor a meado de gato. Una foto erótica de la época en la que la depilación aun no estaba de moda. El gotelé rococó del bisel blanco del techo. El sintetizador de una canción de los ochenta. El feísmo realista. Una virgen de plástico fluorescente brillando junto al despertador electrónico. Un diccionario de dudas. Un test de personalidad.

Por fin ya me encontrado, este si soy yo.

Sophie observa la extraña hormiga alada que trastabillea torpemente sobre el monitor, que es la única fuente de luz de su cuarto, mientras presiona las teclas lentamente, para no romper el silencio. S. señala la pantalla con su dedo índice, y lo va acercando hasta atrapar al insecto. Mientras observa sus patitas negras y siente el suave, casi imperceptible cosquilleo que éstas provocan en la yema de sus dedos, acude a su mente una melodía. "En la noche cálida y luminosa de tu vientre yacen miles de cadáveres" Con un mohín de asco, S. suelta a su presa y se levanta a servirse un vaso de agua fresca. El calor extremo del verano matará mas tarde al mosquito.

En mi bañera vive una araña. Debe de tener el sentido del camuflaje averiado, porque se pasa las horas quieta sobre la superficie blanca, expuesta a los sapos aracnívoros que todas las noches emergen en silencio de las profundidades abisales inodoras. El primer día que la vi la intenté ahogar, pero quedó atrapada en la maraña de pelos que obstruían el desagüe. Cuando consiguió liberarse de mi intento de asesinato, me lanzó una mirada de reproche con sus ocho inteligentes ojos, aunque no exenta de cierta indulgencia ante la ignorancia humana de las leyes de la naturaleza y de la muerte, como diciendo: "Pobres humanos, son los únicos seres vivos que no saben dónde van cuando se mueren. No saben que son el eslabón más bajo de la reencarnación y que serán así de zafios para siempre. No voy a enfadarme por eso". Desde entonces la araña y yo nos observamos el uno al otro algunas tardes, cada uno en sus respectivos hábitats, a cual más artificial. Pronto ellas heredarán la Tierra.

Está anocheciendo y hay muchas nubes. El mar está rojo y el cielo gris oscuro. El mar está revuelto, está picado, hace mucho viento, es invierno, hace frío. En medio de la tempestad hay un barco de madera, zozobrando, luchando por aguantar, y yo estoy en el timón muriéndome de frío y aguantando para mantener el rumbo. Hace nada he quitado las velas de los mástiles para que no se rompan. No sé si ha empezado a llover o es el mar el que me clava pequeños alfileres que poco a poco me empapan hasta los huesos. Soy feliz. Estoy sola, en mitad de una tormenta en mi barco. Una falsa calma me hace creer que el mar es una balsa. Durante unos segundos todo está tranquilo, el mar rojizo, oscurecido por la tormenta, y al fondo, en el horizonte, una línea naranja que avisa de la realidad. Ya no hay frío. No hay dolor. Un brusco ladeo del barco, con el consecuente giro de timón, me sacan de mi ensoñación y me hacen volver a la realidad, al frío y al dolor. Mi conciencia huye y me cu

Transcurridas 112 generaciones en la estirpe de Noé (sin contar a Onán, que fue fulminado por Dios por derramar su semilla y ponerse a recoger después el maná que se iba a comer toda la tribu de Efraím en la festividad de la Pascua, dejándola impura durante dos lunas enteras), y exactamente tres mil doscientos sesenta y tres años, dos meses y trece días después del diluvio universal, Dios se aburría en su santa infinitud y decidió crucificar a su único hijo, concebido a través de uno de sus invisibles apéndices espaguetulares. Pero he aquí que al tercer día se arrepintió, y dijo Dios: Pipiru-piru-piru-pipiru-pii , y su hijo resucitó. Sin embargo, para no aburrirse en el futuro fundó la Iglesia Católica.

Michael se despierta sobresaltado por un estruendo. Asustado se tapa la boca con la mano para no soltar un alarido. A punto de llorar recuerda a su madre. Que días tan bonitos en el lago, jugando con la arena. La felicidad de su madre irradia la belleza de su rostro. Cuanta hermosura se a perdido por la guerra. Michael ya no puede jugar con la arena porque ya no hay arena con que jugar. En su escondite bajo tierra lo único que hay es oscuridad y olor a pólvora. Hambre, como agujas en el estomago. No debe salir a menos que sea de día. No puede aguantar más y su inocencia lo traiciona. Escarba con ansia y sus manos sucias y ensangrentadas vislumbran un atisbo de luz. Cegado por el sol a duras penas logra salir. Cuando sus ojos por fin logran acostumbrarse a la luz, se cristalian y enjuagan en lágrimas. Ruinas, todo lleno de ruinas fuego y muerte. Los cuerpos de mujeres y niños le golpean en la conciencia y dos gruesas lágrimas hacen surco entre la suciedad de su rostro. Con una fortaleza

Vese voar unha moura soidade que vai xurdindo baixo o solpor; sombras que doan seu alento e transforman o ar nun incerto mencer; voces que son as pegadas dun tempo, eco de doces acordes de alalás. Cando atoparemos druidas envoltos nos fumes das lubres no bosque de Emaín; e o val enfeitizado polas sombras que ainda emerxen da última noite, noite de luar. Soños galopando xa rachan co silencio e o vento asubía acordes de alalás.

Tus brazos con los míos, tus manos con las mías, pero tus labios se los lleva el viento, el olvido y el tiempo. Sentimientos, sentimientos y más sentimientos. Mientras, tus lágrimas se las lleva el viento; lágrimas azul celeste y negro de sombra y rimel, que surcan los desiertos de tu tez, pálida; se las lleva el olvido, se las lleva el tiempo. Caer sobre tu rostro, bajo una brecha abierta en el abismo de tu mundo; la belleza exaltada, sesga con su azagaya tu cuello blanco, frió, llenándolo todo de rojo pasión. No nos separa el rojo carmín en tus labios; nos separa el brillo de la sangre sobre tu pecho blanco… pero tus labios se los lleva el viento, el olvido y el tiempo. Sentimientos, sentimientos y más sentimientos.

No stains of blood on your cheeks, no shades under your eyes. Your eyelashes are wet. Your skin is archetypically white. Your blurry eyes flicker with the heat of the night. The sweat of your shoulders reflects a greasy, luscious moon. I do really like the way you look tonight. I'd fuck you ...anytime.

El mismo día que Julia (o Julio) decide comenzar un tratamiento rejuvenecedor a base de aplicación cutánea de cucurbitáceas, un hipopótamo menos puede disfrutar de sus embellecedores baños de barro, porque ya no existe. Hoy ha nacido una montaña y ha muerto un glaciar. Las dunas avanzan. La madre Tierra bosteza en su larga siesta geológica. Felisa hoy no friega los cacharros. ¿Para qué? Si el tiempo se parase ahora mismo te atraparía en la Isla Gilipollas. -Desperdiciando tu vida.

Se, que aunque te tengo se acabo hace tiempo. Se que el rubor de tus mejillas no se esfumará nunca. Se que no se puede vivir de esperanza si hay miedo. Se que la duda es muerte. Ofensa, dolor, coraje, traición, todo se escapa entre los pliegues de mis manos, entre el fuego de mi pecho y el frió de tu corazón, todo se escapa por mi rostro, por la fragilidad de mis ojos, por mi fragilidad, se destroza la barrera de la humildad, se trasforma en agonía y tristeza; la desesperación se apodera de cada músculo y no puedes hacer nada, solo sentir la fuerza de la amargura, como un sueño en el que no puedes respirar. Te falta el aire; escupes bocanas de sangre antes de desplomarte. Tu único alimento han sido tus propias lágrimas, amargas… las fuerzas te fallan, y no puedes más que morder el polvo del suelo mientras te desvaneces. Hundido, ahogado, la tristeza eres tú. Es el resultado de los actos de uno mismo. Hundido, ahogado…terminado.

Ancha es Castilla. Anchos caminos cagados de ovejas. Vieja Castilla la Vieja, muy grandes fueron tus sueños con tesoros tan pequeños. Campo seco y seca gente, no hay agua bajo los puentes ni gente por toda Castilla. Es sólo una vieja que chilla: "¡Fuera de aquí, madrileños!"

En medio de un páramo pedregoso y vacío, una cinta transportadora lleva a un señor que viste un traje de pana marrón pasado de moda. Es un señor malhumorado de los de ceño bancario, de mediana edad, calvo y obeso. La cinta transportadora no está engrasada y no procede de ningún sitio, se limita a recorrer el yermo reseco. Sin ninguna explicación, hay un lugar en que la cinta llega a un precipicio e inicia el viaje de regreso, descargando a sus pasajeros en la inmensidad. Sin embargo, el señor que nos concierne no da muestras de percatarse de este cambio en su relación con la fuerza gravitacional, o por lo menos el ceño no sufre alteraciones y su mirada permanece fija. Rígido, su cuerpo se balancea lentamente con las corrientes de aire, como una boya con sobrepeso sobre las olas del mar, y el poco pelo que le queda a modo de laureles imperiales ondea hacia arriba con sensación de velocidad. En la lejanía, a una distancia espantosa y fantástica muy por debajo de las nubes, hay un paisaje

Salta y salta sobre la gente extraña, de extraña sonrisa y que tienen los vaqueros boca arriba. Como saltan los enanos en el campo, pequeños y escurridizos enanos de gorro rojo y labios verdes, que corren mientras patinan sobre piruetas con sabor a nata. Saltan sin parar sobre las sabanas de caramelo y las almohadas de chocolate con leche. Cuanta felicidad guardan en sus zapatitos de azúcar moreno con botones de avellana. No paran de saltar y bailar, y en la calle chapotean sobre zumo de naranja. Uno de ellos pisa un gran charco de sirope de fresa. No le gusta la fresa, por eso llora lagrimas de glass que corre su maquillaje de kiwi y chocolate blanco. Lo más seguro seria que yo terminara con una frase tipo “y finalmente la apología de las caries les llevó al dentista más caro de Capital City.” Sin embargo no, tal vez sea porque no me sale de las pelotas o porque a los enanos no les haría gracia tener que deshacerse en la boca de cualquier desconocido, requerirían de alguna boca con cl

Paranoia resplandor de la luz entre la oscuridad. Por encima de uno mismo la ilusión. Un mundo resplandeciente entre locura y perversión. Pasión que desenfrenada carga contra si mima y… gruñe… clava sus garras de maldad sobre las brasas del sol naciente. Gritos de una nación que torpe levanta sus espaldas curtidas por el trabajo de la nada y para nadie mas que el dolor. La tierra se llena de sangre mugrienta, reseca, y de la mierda crece la bondad. De la tiranía crece la ira. De la ira la verdad y de la verdad la muerte. Cada hueso y músculo, cada parte y cada todo, cada alma y cada ser al servicio de uno mismo, de la necesidad, del instinto…del placer… de la consecuencia en un mismo a la inmensidad del parecer. Escupe tu rabia, pues la fuerza a fuerza entra. La letra con sangre revienta y mis ojos explotan en lágrimas de sangre. No lagrimas cristalinas por las que mira el mundo; el mundo en la palma de la mano cabe, solo deja caer esas lágrimas, deja que se esparzan y recorran los pli

¿Dónde está el límite entre lo orgánico y lo inorgánico ¿La significación de la relación entre individuos y el límite de la repulsión? ¿Donde los valores morales entre un hecho vinculante y lo puramente abstracto? ¿Y cual la existencia de la dicotomía, entre un ente biológico descontextualizado y un ente enteramente inorgánico, cuya utilización interior responde a las necesidades indefinidas en las limitaciones de la propia realidad de su existencia? ¿A caso algo inorgánico no puede dejar de serlo? ¿No somos nosotros totalmente orgánicos? ¿Dónde está pues el límite de alteración de la materia? ¿Existe relación entre lo puramente orgánico y la materia abstracta o las realidades intangibles? ¿Cuál es la separación entre la materia real y la percepción sensorial de nuestras propias limitaciones? ¿Qué podría entones representar la armonía?

Never really talks much. 20% skill 5% pleasure 15% pain 10% luck 10% hate 15% fate 5% faith 10% Stop!... -> 10% fun ->...Bring it back, bring it back.

Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo, algunas hojas verdes le han salido. ¡El olmo centenario en la colina que lame el Duero! Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento. No será, cual los álamos cantores que guardan el camino y la ribera, habitado de pardos ruiseñores. Ejército de hormigas en hilera va trepando por él y en sus entrañas urden sus telas grises las arañas. Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leñador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo en el hogar, mañana, ardas de alguna mísera caseta, al borde de un camino; antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el río hasta la mar te empuje por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida, otro mi

Llega un momento en el que S. no puede escribir. Al intentar deslizar el bolígrafo sobre su cuaderno, éste se desgarra en un pastiche húmedo, mezcla de papel y tinta azul diluida. Con los ojos entrecerrados levanta la cabeza y mira al techo, desde el que gotea furiosa la lluvia. S. escucha el sonido del agua al caer, distinto según las gotas golpeen el suelo de madera, la superficie metálica del radiador o el edredón revuelto de su cama. Tras disfrutar unos instantes del insólito espectáculo, S. aparta el pelo húmedo de su cara y se pone unas gafas de sol. Sale al exterior, donde brilla un sol abrasador, capaz de convertir el asfalto en chicle. S. se sienta en el bordillo, y espera pacientemente a que el sol la seque.

Para ti, ¿qué brilla más? ¿El amanecer? ¿El reflejo de la luz sobre la superficie del agua? Para mí no hay nada que brille más que un pelo Pantene©.

El joven Franz despertó sobresaltado al invadir su pesadilla un desagradable timbrazo. Eran las tres de una tarde plomiza que sólo permitía que el desordenado cuarto estuviese iluminado a media luz, proyectando los objetos leves sombras que se difuminaban entre los fantasmales colores que las rodeaban. Era un despertar extraño. El desconcierto se transformó al instante en una calma infinita, como si en ese momento Franz hubiese adquirido consciencia de toda la eternidad, y al mismo tiempo se sentía eufórico por ello. Se percató en un fugaz segundo de todas las personas que habían nacido y muerto sobre la faz de la Tierra, desapareciendo para siempre sin dejar su vida el más nimio rastro para la posteridad. Esto puso triste a Franz. Mientras tanto, su cuerpo, actuando por su cuenta, estaba descolgando el telefonillo de la puerta, y se disponía a contestar cuando una suave voz de mujer atajó todos sus preámbulos: -Siempre hay alguien ahí que nos consuela cuando nos sentimos solos, aunque

Oy edraboc redoj oy edraboc ogid euq ol eterpretni lam es euq ed allop al atsah yotse.

"En una huerta de algún lugar muy lejano vivía una vez una cebolla a la que todo el mundo quería. Reía con la más mínima tontería, siempre tenía una palabra amable para aquellos a quienes le llegaba su hora de recolección, y si alguien tenía frío no dudaba en prestarle una de sus capas. Era propiamente la alegría de la huerta. Mientras tanto, Noé, un contrabandista de animales exóticos, hacía la ruta del golfo Pérsico con su arca a rebosar. Pero inevitablemente un día vinieron a buscar a nuestra feliz cebolla. La arrancaron de la tierra donde nació y la descuartizaron sobre una fría tabla de madera. Sólo por ser cebolla. Tanta pena le dio incluso hasta a su verdugo, que comenzó a llorar, y todos sus amigos de la huerta, que lo oyeron a través de la ventana, empezaron a llorar también. Lloraron tanto que el mundo se inundó y se convirtió en un valle de lágrimas. Encalló Noé cuarenta días después en el monte Ararat, y vio una editorial de Jerusalén que esto era bueno." Create y

C C O C O B C O B A C O B A R C O B A R D C O B A R D E O B A R D E B A R D E A R D E R D E D E E C C O C O B C O B A C O B A R C O B A R D C O B A R D E O B A R D E B A R D E A R D E R D E D E E

Mientras las señoras piden su cuarto y mitad, los solteros compran comidas precocinadas y los universitarios se abastecen de alcohol y chocolate, el subcosciente colectivo del supermercado palpita a ritmo de Radiohead. Aún queda alguna esperanza.

Sophie se muerde las uñas, sin darse cuenta, mientras mira a través de la pared. Su hermana menor entra en la habitación. Sophie detiene su reproductor de mp3. H: La cena está puesta. Te estamos llamando S: Voy S. se quita los pequeños auriculares de botón y enrolla los cables con rapidez. Saca las zapatillas de debajo de su cama, se calza y baja a la primera planta. Su familia, en efecto, la está esperando. S. juguetea con las espinas del pescado, despiezándolas, casi quirúrgicamente, con el cuchillo y el tenedor. M: Mañana tienes vez en el médico, Sophie S: ¿Ya? M: Han pasado tres semanas S, con cara de resignación, golpea una espina con su dedo índice. La espina vuela con rapidez hasta el vaso de agua de su madre. S: Ups. Perdón.

Una no-solución como cualquier otra es rebajar la autoexigencia hasta nuevos niveles mínimos. La mera noción de autoexigencia determina un mínimo de la misma, así que no hay nada que temer. También se puede experimentar dolor físico como forma de ocio, pero lo cierto es que no aporta ninguna sensación gratificante. Evidentemente. Su puede intentar escribir con palabras de no más de tres sílabas. Esto es una barrera para el propio yo, para el imbécil que todos llevamos dentro. Puede resultar enriquecedor para el ello. Existe la posibilidad de no hacer nada, de no leer esto. Puedo uno escribir haikus libérrimos, que tienen la ventaja de ser absurdos de serie: El pájaro gris picotea maderas de mueble Ikea. (No tan libérrimos)

Cae la luna sobre el mar y… el manto de luz negra se cierne sobre la sangre de la orilla. Sin embargo el chapoteo del niño sobre la sangre solo salpica un lateral del bote que se bambolea en las olas. Grita, chilla, siente la ira cuando las uñas negras de la mano de una mujer se clavan sobre la espalda de un niño, sangrando, desgarrando, cada uno de los pesares que la hacen perder la inocencia. Aspira los alaridos de un bebe, no son como el mercurio en agua. La belleza no es inocencia. Mi luna…mi luna… no es mi corazón quien atraviesa mi pecho… no, pero si la oscuridad eterna de tus garras de acero. Aunque ya no debería pensar en el acero fundente, el calor delator de una mentira no implora sino rencor. No puedo no…es ardor incandescente sobre las temblorosas manos, bellas, no inocentes, que el odio engendró. El bebe que sigue su propio camino soportando las calumnias de un haber. No rinde su sufrimiento; escapa de su propio ente, respira muerte, muere de soledad. No arranques la vida

Muerde ajenjo y aun no podrás ver el hada verde; cree en el infierno pues serás tus propias cenizas, y únicamente quieres tener lo que no puedes; irónicamente tú tienes lo que no quieres. Homo hominis lupus est, tú lo sabes sin más. Oscura es la noche que sin palabras habla: ahogado el pasado, el futuro hundido. Tristes lágrimas de azul caen de mi rostro ajado, si no eres tu, es el destino quien me arrastra.

Cae la luz como fuego en mis entrañas y pronto empiezo a sentir el dolor que me inunda y me lleva a mentir. Dios como imploro poder besar la sinceridad, y sin embargo me inundo en la miseria de mis recuerdos cuando intento ser un poco sincero. Grítame al oído para despertarme de este mal sueño; lloraré si es lo que quieres, pero este lastre no se borra, sigue caminando oculto en mis entrañas, rodeado de las raíces de un árbol que quise plantar y que la inseguridad y la inocencia no me dejaron. Mátame con tus palabras y aun así, llorando cargaré con mis pecados por las sendas del infierno y, quien sabe tal vez alli termine por caer hundido, pisado, vencido, humillado, abatido y despreciado… ¿Quién es …? Soy yo el culpable de mis pasos tristes y arruinados, soy yo el culpable de mis huellas, hechos maltrechos, de caminar cabizbajo y arrastrando los pies por la arena, de aislarme dentro de mi, solo combatiendo por mantenerme de pie y no dejar paso a… nada… y ¿Porqué debería dejar que me a

La luz se rompe. El corte no es limpio, presenta astillas e impurezas. Los dedos de Dios, cubiertos de harina, empujan una aspirina a través de su envoltorio de plástico, rasgando el fino sello de aluminio. El hálito reciclado del último ser vivo se pudre, lentamente, bajo una máscara antigás color verde camuflaje.

Soy consciente del reloj en mi muñeca. De los auriculares incrustados en mis orejas, que determinan el ritmo que marco con el pie. Del tacto de las teclas. De la ropa que llevo puesta. De la gravedad que me aplasta contra la silla. (Que es rígida) Sé de la sequedad del aire, que irrita mis ojos. Del sabor de mi saliva. De mi propio pensamiento. (Respecto a mí) De mi cansancio y mi euforia. Y de mi inexplicable existencia. Y no soy nada más que eso.

6 pares de calzoncillos 4 camisetas 6 pares de calcetines azules 4 camisas azules 2 camisas blancas 6 pañuelos sin almidón

La hermandad de lo anterior posee un curioso rito de iniciación: El aspirante debe permanecer dos horas y treinta y siete minutos sin respirar. Para asegurar la legitimidad del rito, el aspirante permanece este tiempo inmerso boca abajo en una bañera llena de zumo de limón. Mientras, alrededor de la bañera, los cofrades juegan al mus por parejas. Los chinos son cuentas de un rosario, y el tapete está hecho con la piel del cadáver del aspirante anterior. Y así pasa la vida, como quien no quiere la cosa.

Costras, heridas, sangre. Sobre pátinas de azúcar y agua, de salvia y cristal. Talladas en madera y carne. Fluyendo en un reguero de arena líquida. Fotografiado en nitrato de plata. E impreso sobre papel de periódico.