La Isla Gilipollas

Transcurridas 112 generaciones en la estirpe de Noé (sin contar a Onán, que fue fulminado por Dios por derramar su semilla y ponerse a recoger después el maná que se iba a comer toda la tribu de Efraím en la festividad de la Pascua, dejándola impura durante dos lunas enteras), y exactamente tres mil doscientos sesenta y tres años, dos meses y trece días después del diluvio universal, Dios se aburría en su santa infinitud y decidió crucificar a su único hijo, concebido a través de uno de sus invisibles apéndices espaguetulares. Pero he aquí que al tercer día se arrepintió, y dijo Dios: Pipiru-piru-piru-pipiru-pii , y su hijo resucitó. Sin embargo, para no aburrirse en el futuro fundó la Iglesia Católica.

Michael se despierta sobresaltado por un estruendo. Asustado se tapa la boca con la mano para no soltar un alarido. A punto de llorar recuerda a su madre. Que días tan bonitos en el lago, jugando con la arena. La felicidad de su madre irradia la belleza de su rostro. Cuanta hermosura se a perdido por la guerra. Michael ya no puede jugar con la arena porque ya no hay arena con que jugar. En su escondite bajo tierra lo único que hay es oscuridad y olor a pólvora. Hambre, como agujas en el estomago. No debe salir a menos que sea de día. No puede aguantar más y su inocencia lo traiciona. Escarba con ansia y sus manos sucias y ensangrentadas vislumbran un atisbo de luz. Cegado por el sol a duras penas logra salir. Cuando sus ojos por fin logran acostumbrarse a la luz, se cristalian y enjuagan en lágrimas. Ruinas, todo lleno de ruinas fuego y muerte. Los cuerpos de mujeres y niños le golpean en la conciencia y dos gruesas lágrimas hacen surco entre la suciedad de su rostro. Con una fortaleza...

Vese voar unha moura soidade que vai xurdindo baixo o solpor; sombras que doan seu alento e transforman o ar nun incerto mencer; voces que son as pegadas dun tempo, eco de doces acordes de alalás. Cando atoparemos druidas envoltos nos fumes das lubres no bosque de Emaín; e o val enfeitizado polas sombras que ainda emerxen da última noite, noite de luar. Soños galopando xa rachan co silencio e o vento asubía acordes de alalás.

Tus brazos con los míos, tus manos con las mías, pero tus labios se los lleva el viento, el olvido y el tiempo. Sentimientos, sentimientos y más sentimientos. Mientras, tus lágrimas se las lleva el viento; lágrimas azul celeste y negro de sombra y rimel, que surcan los desiertos de tu tez, pálida; se las lleva el olvido, se las lleva el tiempo. Caer sobre tu rostro, bajo una brecha abierta en el abismo de tu mundo; la belleza exaltada, sesga con su azagaya tu cuello blanco, frió, llenándolo todo de rojo pasión. No nos separa el rojo carmín en tus labios; nos separa el brillo de la sangre sobre tu pecho blanco… pero tus labios se los lleva el viento, el olvido y el tiempo. Sentimientos, sentimientos y más sentimientos.

No stains of blood on your cheeks, no shades under your eyes. Your eyelashes are wet. Your skin is archetypically white. Your blurry eyes flicker with the heat of the night. The sweat of your shoulders reflects a greasy, luscious moon. I do really like the way you look tonight. I'd fuck you ...anytime.

El mismo día que Julia (o Julio) decide comenzar un tratamiento rejuvenecedor a base de aplicación cutánea de cucurbitáceas, un hipopótamo menos puede disfrutar de sus embellecedores baños de barro, porque ya no existe. Hoy ha nacido una montaña y ha muerto un glaciar. Las dunas avanzan. La madre Tierra bosteza en su larga siesta geológica. Felisa hoy no friega los cacharros. ¿Para qué? Si el tiempo se parase ahora mismo te atraparía en la Isla Gilipollas. -Desperdiciando tu vida.