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Son las pequeñas cosas las que hacen la vida mas grande.

Una charla sobre chicas con tu mejor amigo, compartir unas cervezas y recordar viejas anecdotas, quedar 6 de cada 7 días de la semana para hacer nada y disfrutar como nunca de ellos, una brisa fresquita en verano, el primer tomo de la recien descubierta Scott Pilgrim sobre la mesa, un vistazo a la estantería llena de comics y libros de rol pensando que hace falta comprar otra, el capítulo de las galletas de Big Bang Theory, el del libro de jugadas de Cómo Conocí a vuestra Madre y el musical de Buffy, el olor de un comic recien abierto, la llegada del fin de la espera del último videjuego que querías, una visita al pueblo, que la hija de tus mejores amigos diga tu nombre y te venga a buscar para ir a la playa, el razonable parecido de tu padre con Papa Noel que tanto le irrita, que tu madre te amenace con lanzarte la zapatilla aún 23 años después, el olor al pan recien hecho que en vez de recordarte al desayuno te recuerda a tus amigos llenos de harina, saber perfectametne lo que te dice tu mejor amigo aunque use expresiones del tipo "si hombre el tío este que sale en la película esta", una partida de rol en la que se juega apenas nada pero se rie un montón, esa canción que no te puedes sacar de la capeza (para pa pa pá, para pa pa), discutir con tu hermana por una tontería como si se fuera acabar el mundo y olvidarlo a los 2 minutos, seguir quedando con los amigos del instituto mogollón de tiempo después cuando no debería unirnos nada aunque algunos no vayan, descubrir un amigo nuevo en un sitio que no te esperabas y que en principio te caía mal, un helado de chocolate blanco después de un antojo, la foto de la hija a los minutos de nacer de un recien adquirido amigo, ver antiguos amigos que hace años que no veías y ver que has cambiado un montón sin apenas haber cambiado nada, levantarte antes de lo que tenías previso y pensa "que cojones, mas tiempo para hacer cosas"...

Son las pequeñas cosas las que hacen la vida mas grande.

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Periferias personales

Aún encallado en el mismo recoveco del mismo río, tras tantos años. Con las mismas personas, los mismos tratos, las mismas apariencias. El mismo conjunto de objetos inamovibles, relacionados de igual forma. Un flujo de tiempo interrumpido, estancado y en eterna podredumbre.

Una segunda parte de las muchas posibles

Insectos verdes oliendo el aire con sus antenas; maniquíes de plástico derritiéndose al sol, deformados; carracas moribundas intentando mantener una cadencia respetable; ecuaciones de segundo grado, circuitería, ácido y cobre; plagios repetitivos bienintencionados y exitosos; canciones lentas para una noche de verano; papel amarillento envejecido, con holor a flan en polvo Royal; desorden, suciedad, caos, falta de organización; soledad, angustia, impermutabilidad; jaquecas, sed, aburrimiento; un intento de repesca sabiamente abortado; demasiadas letras en un único párrafo; una voz desconocida desliendo melodías de un aro de goma; combustión interna espontánea; el invariable ruido de un ascensor que llega a su destino.